Avant de s'asseoir, le vieil homme en costume de lin gris attrape un cendrier et le pose sur la table. En face de lui, sa femme, qui n'a pas vu le geste, constate la présence du cendrier, l'empoigne prestement, et le tend aux fumeurs de la table d'à côté. L'homme me jette un regard malicieux […]
...?
Avant même de savoir lire, Maïa corrigeait des fautes imaginaires au stylo rouge dans ses livres d'enfants. Écrire, c'est tout ce qu'elle sait faire. Ou plutôt non : elle sait faire mille choses, mais une seule lui donne la sensation d'être vivante. Écrire, comme une respiration. Et puis un jour, partager. C'est l'objet de ces carnets.