C’est la dernière fois que je le vois. Ce n’est ni une intuition, ni une hypothèse. Je le sais. Il marche d’un pas rapide, le buste en avant, les poings serrés dans les poches d’un Levis impeccable. Son regard frotte le bitume. Il s’engouffre dans la rue de Lutèce et sera bientôt avalé par la […]
...?
Avant même de savoir lire, Maïa corrigeait des fautes imaginaires au stylo rouge dans ses livres d'enfants. Écrire, c'est tout ce qu'elle sait faire. Ou plutôt non : elle sait faire mille choses, mais une seule lui donne la sensation d'être vivante. Écrire, comme une respiration. Et puis un jour, partager. C'est l'objet de ces carnets.
